En esta ciudad atiborrada de máscaras y rostros
somos todos chimeneas
y si yo fumo
es porque veo tu rostro por ultima vez
en el humo que se escapa entre la gente

El pucho es la foto
que todos los dias encuentro
al despertar en mi cuarto
que arrugo
que quemo
y que vuelve a aparecer
entonces fumo
y pienso que ya no puedo salir de la ciudad
estoy siempre entrando a ella
y lo mismo
entrando a vos
es decir
a las calles donde nos abrazamos
los rincones del beso que el tiempo no lastima
la plaza
en donde olvidamos todo
menos a nosotros dos

Cada rincón de esta ciudad
es cada vez más parecida a un cementerio
y yo camino
lentamente
para deshacerme de todo eso
no con un ramo en las manos
ahora con un pucho encendido
una de las tantas chimeneas
entre las máscaras que caminan
para
de casualidad
no encontrarte a vos.

Algo

Escribir
sin una presencia
sin la necesidad
de gatillar cada palabra

Escribir algo
y otra cosa que
vaya más allá

Escribir
solo
porque la idea crece
y hay que extirparla
sin ceremonias
sin preámbulos
sin condescendencia
antes de que sea tarde

Reverberaciones grises

Será un cielo gris
seco e inerte,
el que caiga
sobre los días,
aplastandolos, amasijandolos,
para crear una silueta
sin forma
que será meses
horas, años
o quizá un largo día
banal y letárgico
que se perpetuará
hasta el final
si es que lo hay

Defensa

!Quien pudiera agarrarte por la cola
Magiafantasmanieblapoesía!

¡Acostarse contigo una vez sola

y después enterrar esa manía!

¡Quien pudiera agarrarte por la cola!

Juan Gelman

A la poesía yo

intente defenderla

de aquellos que la maltratan 

o la golpean,

de aquellos que la ignoran

o de los que abusan de ella.

Intente defenderla

de los que no saben usarla

y la gritan

o de los que la venden 

a precios altisimos.

La poesia que me enseñaron

en el instituto universitario

no servía

no sabía escucharse

y la que me quisieron vender

estaba rota,

no valía nada

y yo busqué

una palabra buena

para alzarla

y descubrí

que inútil que fue

defenderla.

La poesía

pincha y corta

se defiende sola,

no está en las manos

del comerciante,

se pasea suelta en las calles

sobre las ciudadesinfierno,

no necesita de mí

para existir,

yo la necesito a ella,

ella me defiende.

Gripe existencial

Lo que podría hacer
ahora
en la soledad de mi cuerpo
seria recostarme a dormir
pero
me levante hace dos horas
y sueño no tengo,
solo me quedan
dos ojos
pesados como el plomo
y
una sonrisa
con el filo de un cuchillo.

podría sentarme
a leer
poesía
una novela corta
el diario
pero toda la futilidad del universo
se desprende a cuentagotas
sobre las hojas impresas
de letras
y las formas dibujadas
no son
mas que la suma de todos mis pensamientos,
son la soledad en mi cuerpo,
creciendo como una gripe
intentando estornudar el hastío
ensuciandolo
todo
con profundas cavilaciones irrelevantes
que terminaran
junto a los poemas escritos
junto a los pañuelitos usados
en el tacho.

Farewell

Las gaviotas volaron
y nosotros solos quedamos
mirándonos
sin un lenguaje que compartir
solo las piedras
creciendo sobre la arena
y el rostro
volándose

Esta playa
si no fuera una playa
seria un cementerio.
Acá
todos los amores
vendrían a morir,
escucharían uno o dos minutos
el discurso
las ultimas palabras
y se inmolarían con el mar
o
mejor aun
se irían con las gaviotas
y el lenguaje
que dejamos de utilizar.

Pero esta playa
es solo eso y
nada mas,
todo paso y solo quedamos nosotros
derritiendonos
como piedras con su sombra y
aunque
la arena bajo los pies
nos queme
y el sol
sea un puñal hundiéndose
en los ojos
nadie nos entierra
o nos confirma
si estamos muertos.

El Borracho

Solitarios
todos nosotros en mitad de la noche
lo observamos entrar
cantando con el viento filoso
que cargaba en su espalda,
el borracho
ultimo desecho del insomnio
vomitaba palabras de su mundo
cosas pesadas como sus ojos
y nosotros
solitarios y en mitad de la noche
escuchábamos el susurro
ininteligible
el idioma de aquello que el tiempo
azota, sin  tregua
como su boca partida
por tanto licor
que incendiaba memorias.
El borracho
quiso que lo escucháramos,
lo intentó pero nosotros
somos los mortales
en sus pupilas
vemos el hueso y la lápida
el final inevitable,
decidimos no oírlo
escapar
pero sus palabras fueron
sentenciosas
un cuerpo cayendo en
mitad del invierno
rompiendo el equilibrio,
todos nosotros cayendo
y el borracho
con su rostro sin vida
enarbolando la sentencia
como el final.
El borracho
el único sabio
en esta noche de aquelarres
bajo el frío que acuchilla
como las palabras
que no termina de decir y
que no terminamos de entender,
como el invierno absurdo
o las lagrimas pesadas
de memorias, que caen
como todo eso que
el borracho olvidará
por la
mañana.