El Borracho

Solitarios
todos nosotros en mitad de la noche
lo observamos entrar
cantando con el viento filoso
que cargaba en su espalda,
el borracho
ultimo desecho del insomnio
vomitaba palabras de su mundo
cosas pesadas como sus ojos
y nosotros
solitarios y en mitad de la noche
escuchábamos el susurro
ininteligible
el idioma de aquello que el tiempo
azota, sin  tregua
como su boca partida
por tanto licor
que incendiaba memorias.
El borracho
quiso que lo escucháramos,
lo intentó pero nosotros
somos los mortales
en sus pupilas
vemos el hueso y la lápida
el final inevitable,
decidimos no oírlo
escapar
pero sus palabras fueron
sentenciosas
un cuerpo cayendo en
mitad del invierno
rompiendo el equilibrio,
todos nosotros cayendo
y el borracho
con su rostro sin vida
enarbolando la sentencia
como el final.
El borracho
el único sabio
en esta noche de aquelarres
bajo el frío que acuchilla
como las palabras
que no termina de decir y
que no terminamos de entender,
como el invierno absurdo
o las lagrimas pesadas
de memorias, que caen
como todo eso que
el borracho olvidará
por la
mañana.

La Ciudad I

Cuando me detengo un momento en 9 de Julio y Corrientes
y me caigo como un ancla sobre la ciudad tan fea
resulta posible observar a la gente lujuriosa
mirando carteles obscenamente
devorandoselos enteros, sin parpadear, sin degustar
y los carteles se excitan más
entonces encienden sus luces (disparan el color más brillante)
y ahora el ancla está hundida
dentro de la ciudad/océano que se incendia
y los transeúntes siguen devorando todo
sin detenerse en nada
y en todos los idiomas se escuchan los paladares masticando
                       Cuanto cuesta?
                       What is the price of this?
                       Combien ca coute?
                       Quanto custa?
y mientras tragan todos ellos van defecando sus productos recién despachados
sus recuerdos de Buenos Aires y el tango en frasquito
el mate tan frágil
y la ropa barata
la compu barata
y el aperitivo para los que quisieran comer pero quedaron afuera
y yo me siento más ancla y me aferro más al suelo
y el ancla está más hundida
y la marea sube
con su mierdaelectrosouvenir
y yo me aferro con los dientes para no ceder
el ancla también
y cierro los ojos para que las luces más brillantes no me lleven
y los carteles se agrandan como la basura a los costados de la calle
junto a los autos que llevan más pasajeros obscenos.

Aquellos que no se saciaron se van y llegan otros más hambrientos
Alguien grita¡
porque descubrió al hombre que duerme detrás de la basura
Otro grita
porque vio a la familia refugiándose en la sombra del obelisco
Todos gritan
porque descubrieron al nene pidiendo monedas y eso
les revuelve el estomago,
ya no pueden comer tranquilos ni mirar carteles obscenos
mientras el nene pida monedas o
la familia duerma en la calle y
el hombre duerma detrás de la basura
y yo
yo me siento más ancla, más hundido
y los carteles los alejan, los esconden
para que la gente obscena siga devorando
y yo
quisiera dejar de ser ancla y volarme afuera de la marea
incendiar los carteles
pero peso más como ancla que soy en este océano infernal
y observo
el oleaje me esconde, la ciudad
me esconde como a sus chicos hambrientos y yo
no me puedo sentir yo
me siento ancla y no me puedo sentir nada
en la ciudad
no me puedo sentir.

Abstracto I

Una luz infinita
devorandose lentamente a si misma
convulsionada por sus sombras
el reflejo de lo que fue
y ahora
se reproduce instantaneamente
sobre la retina que se abre de par en par
como ventana de cara a la tormenta
una imagen que desvela todo
y se escapa del molde a imponer
pero deja su sensacion de herida abierta
sus preguntas indefinidas
formas de la noche que se incendia

Las Palomas (o de como aprender a volar)

Yo quisiera saber como hacen las palomas
      que me observan desde el arbol
          para guardar tanto paisaje gastado
             tanta melancolia de gritos varios y de bocinas
                                                               o construcciones
como hacen para guardar bajo sus alitas
  y en silencio
                 tanto ocaso escondido entre las torres
                   como pueden mirar al niño que duerme en la calle
                      y al hombre también, porque de ambos se olvidan
                        y como vuelan sobre el egoísmo que levanta
                                                                  cejas y muros
                                                                y pone palos y miradas severas
                                                                 y miedo y terror en los ojos de la gente


Yo quisiera saber como hacen ustedes palomitas
  para volar sin mancharse
    o mirar a esta ciudad con los ojos bien fijos
        y seguir volando cada vez mas alto
            diganme como
                e
                 n
                   s
                     e
                       ñ
                         e
                           n
                             m
                                e

Gris

                                                                                     A Idea Vilariño



Tu rostro tallado en mármol
esculpido delicadamente
o dibujado sobre paredes grises
esas que invaden la ciudad absurda.

Tu rostro
lentamente lo inunda todo
tu rostro gris como tus palabras
o como tu mirada
gris como esos ojos
y esos labios tan angustiados
gris como los símbolos
que usaste para hablarnos
y hablarte.

Gris
porque algo te duele