Polstergeist*

                                                             *Del alemán poltern, hacer ruido, y Geist, espíritu

Mi amor

Tu amor desordenó el cuarto

mi amor

nuestro amor se desato como un oleaje

y revolvió todo

mi amor

las sonrisas cómplices subían y las manos

desbordaban de tacto,

mi amor los susurros intrépidos

lentamente escalaban por el costado

de tus caderas que dibujaba

la sombra de la ventana a medio cerrar

y afuera quizás

el mundo se acababa mi amor,

pero nosotros amor

                              mi amor

                              tu amor

                              nuestro amor

                              como un polstergeist en la casa

Leche chocolatada

A veces en la tarde
recuerdos de la infancia invaden la casa
junto con el sol que se apaga,
y esa brisa de todosestanporvolver
trae un aroma de viejas canciones
y miradas que persisten en fotos amarillas.

Entonces yo no se que hacer
cerrar la puerta sería dejar a alguien huérfano
ignorarlos es un golpe que todavía no aprendo a dar.

El gato sobre la mesa sonríe
frente a tanto frenesí desatado por mi
y mi yo de 5 años que revuelve libros
para encontrar dibujos con letras grandes,
y mi yo de 12 años que todavía
llora de amor.

A veces en la tarde
los patios de la infancia
(en donde perseguíamos al perro
y escondíamos juguetes tesorosin/convalor)
son como una lluvia fina que cae afuera
y adentro todos
aun tomamos leche chocolatada.

El amor

Yo solo vivo del consuelo de tus palabras
tiradas en un rincón como ropa sucia,
todavía no aprendo a entender el fuego
que hay detrás de tus ojos
el filo de tu sonrisa
cortando el aire
tu puño en alto
golpeando en la cara de los señores

yo solo vivo de tus palabras
que son como agua para mi
y del sabor que despierta tu rostro
ese que reniega y sufre
cada vez
que otra injusticia
aparece.

Cigarrillo

                                                             All the lonely people
                                                                                                              where do they all come from?

Esa muchacha fuma solitaria en mitad de la calle. Fuma y espera entre la multitud que la atraviesa imperturbable, y el humo que dibuja volutas es una extensión de sus pensamientos sobre los rostros que transitan lentamente la marea de la ciudad.
El humo gris la forma y la moldea, la cubre y las volutas pesan como su mirada que observa el horizonte repleto de edificios, infestado de cuerpos y vehículos que llevan mas cuerpos descuartizados, con brazos que se asoman detrás de una ventanilla o cabezas que crecen lentamente a medida que escapan de las entrañas de la urbe.
Y la muchacha busca un pedazo de cielo que se escapa y se esconde.
Y su mirada ya no puede volar más. Aunque el humo intente alzarla todo será en vano.
El cielo se aleja lentamente y la tarde se consume, la muchacha se apaga entre el gris del cigarrillo o de la ciudad que ya no se distinguen.

De la vez que vi a Pizarnik en el colectivo

La noche desataba sus sueños
sobre el chasis verde y amarillo.
Ella se desenvolvía imperturbable
en el asiento que daba a la ventanilla,
y la ventana gris de días y horas y viajes
era un ojo que todo lo observaba
y en el ojo la pupila que
todo lo escribía,
paisajes que se dibujaban bajo
la pincelada de la birome.
Su secreto rostro,
flor de septiembre,
brillaba mientras escapaban las fieras
los signos, las palabras
frases ansiosas de luz y victoria
socavando las venas de sangre y tinta.
Escribir era su vida
hasta que el colectivo llegara a destino
y el ojo ya no mirara mas.

Escupieron la cara del dios-hombre
ella
y sus palabras.

Red Lights (o poema de la comunicación)

Te gustan los autos
te gusta verlos  pasar
verlos deslizarse sobre la noche oscura,
entonces descubro que me estas observando
y en tus ojos no hay tiempo
y no hay razones para mirarnos
pero me observas,
y yo busco la indiferencia
como los autos que flotan en la larga noche
y se deslizan silenciosos,
no te presto atención.

Me gustan los autos
me gusta verlos pasar
luces rojas infinitas que van y vienen,
que corren sin voz como animales
sin piel ni color,
y vos me seguís observando,
tu cara es un signo sin terminar
un dibujo borrándose,
pero me ignoras y observas esos autos
que corren sin prisa alguna
sin destino fijo
que cargan sus luces rojas como heridas
en esta noche que no se detiene.

Quizás seas alguien que conozco
pero tu silencio no dice nada,
quizás nunca hayas dicho nada en realidad
y los autos que se escapan
y la noche sean el único idioma con el
que puedas manejarte.

Silencio en las calles pero te alejas
no queres dejarme,
tu cara ya no sonríe
el gesto es mortal y yo solo espero
que seas alguien que conozco.

Nos gustan los autos
nos gusta verlos pasar
podríamos estar horas así
sin dirigirnos ni una palabra
tan solo observando
la noche
los autos
la calle como un brazo largo
y esos miles de ojos rojos
destellos sin vida
que nos retienen.

Y tu rostro
ese gesto
el signo se ha completado
la mirada es familiar
tiene el sabor de la lluvia que habrá de caer,
entonces me doy cuenta
era parte de tu plan
todo esto era parte de tu plan.

Me gustan los autos
y la noche
y las luces que sangran como heridas,
me voy a otro lado
a verlos pasar
ojalá eso me consuele.

El futuro

Espiral del cielo,
el escondido rumor de un ángel
descubrirá tu incierta forma
¿o acaso todo se esconde en
esa cabeza que observa y piensa
con la mirada hacia arriba,
figurando los detalles que
como cicatriz sobre la piel
surcaran la vida?

Asesinato

I
En el ocaso
veo a las sombras
dilatándose sobre la espera.
La noche es
el puñal profundo
que habrá de rasgar
los sueños
detenidos sobre
nuestras cabezas.
La noche
nunca termina.

II
La luna perforó el ojo,
lo atravesó y lo quebró
en miles de colores
que se repartieron
sobre la oscura avenida
sobre la triste ciudad.

Amor platonico

                                                                                   ¿Qué voy a hacer con las

                estampas de la ciudad?

la noche solitaria

el papel de los edificios altos

la señora llorando afuera del banco

los cadáveres de paraguas cuando llueve

el amor dibujándose en una esquina

                              o en una plaza

el dinero que se esconde en las alcantarillas

las luces tímidas y difusas en las mañanas de niebla

el color estridente de las multitudes.

¿Qué voy a hacer con el grito de los pájaros

                            y el canto de los autos?

Esta ciudad me regala sus flores pero yo

ya no la amo.

Sun Ship

A veces
quisiera perderme en las calles
que me olviden aunque sepan mis pasos de memoria,
a veces
quisiera volverme árbol
ser sombra de verano y brisa de otoño;
burbuja que flota sobre los techos grises
sin destino
jugando
como el niño que juega sin tiempo ni lugar;
ser nube y nadar hacia el sol.

.

Conciencia de clase

Esa señora mira al niño que duerme
sobre cartones en la calle
y piensa
que si fuese un perro
lo adoptaría
le daría hogar
lo alimentaria
lo protegería,
pero los niños son hombres
en potencia
con ideas
en potencia
y que no gustan de usar correa.

Entonces el niño sigue soñando
y la señora sigue esperando
que alguien eche al niño
que la hace pensar
en perros
y cuidados.

Semblanza

Uno se pone viejo y fisura temprano
me dijeron mientras meditaba
mirando el horizonte,
así fue que escapé con mis vasos y botellas
arrastrando mi hígado perdido en la huida
solo para que esa afirmación no me atrapara.

Llegué a tiempo  para ver desvanecerse todo,
la noche se ocultó entre los paquetes
de cigarrillos que invadían el suelo,
las botellas vacías como tristes ídolos del olvido.

Y con el brillo del sol, también brilló mi rostro,
las verdades se desparramaron en el baño
y nadie quiso juntarlas.

Las fotos se desvanecían detrás de las manchas de húmedad,
ya no necesitaban mirarme
pero yo a ellas si.
La radio susurraba plegarias insensatas,
las ultimas palabras resonando
en la soledad del cuarto.

Al final eramos
mi vaso medio lleno
dos puchos arrugados
y yo,
todos observando el reloj
que me juzgaba desde la pared
con su monótona sentencia.

¡Recién son las tres!
me reprochó.

Uno se pone viejo y fisura temprano.

Iluminación

Finalmente lo entendí todo,
el golpe fue en la cara.

Abrí los ojos
y vomite imágenes
que escaparon violentamente,
una tras otra sin tregua,
fugadas de una prisión
que ignoraba.
Invadieron mi pequeño balcón,
ocuparon mi cuarto,
desordenaron papeles,
corrieron muebles,
asustaron al gato.

La banalidad de mi habitación
corrompida.

Jornada

Ya nadie lee poesía en la calle.
En los colectivos los trenes,
en los autos, esconden
las palabras que dibujan las
paredes, las ruedas y los asientos;
que saltan a la cara
de la gente de mañana;
esas personas que se despiertan
después de haber dormido
junto a su reloj; luego de
haber soñado con horarios
part time y estudios o parciales;
u horarios full time que son
amantes de tiempo completo
y de tan celosas no dejan ver
a los chicos, ni leer poesía;
no dejan que se asome ni una palabra
ni que dibujen una metáfora;
y entonces el cielo
ya no es una fotografía incendiándose
lentamente para los ojos;
y ahora es el papel tapiz que
esconde las soledades de
esa gente part time/ full time;
y los sentimientos deben cantarse
mano levantada mediante,
siendo respetuosos y pidiendo
permiso y por favor,
para no interrumpir
alguna reunión importante;
y no quebrar la rutina
que es un papel tan frágil
y tan blanco, que dan ganas
de dibujarlo, de rayarlo y
mancharlo de colores;
o de escribirlo si se nos  
despierta el Girondo;
y de pronto aparecen las nauseas
porque ya no caben los paisajes,
ni los autos, ni los transeúntes;
y es necesario vomitar
en una esquina;
pero vomitar despacito y
elegantemente para
que nadie se alarme;
y así poder seguir la rutina
porque se nos va el colectivo
y el tren llegará retrasado;
y no queda tiempo para
el papel, los cielos o los sentimientos;
y tampoco en el subte hay lugar para
andar guardando paisajes que
se alejan tanto mientras
el grito se pierde entre
las entrañas de la ciudad;
y los rostros matemáticos cuentan
estaciones como si deshojaran
margaritas seriamente,
pero sin el sabor de la
incertidumbre y el amor,
solo con las ganas de llegar
a casa y comer y charlar;
y antes de dormir leer un poco,
mirar de reojo una frase
una palabrita que susurre algo;
porque en la calle no hay tiempo
para leer, tampoco hay espacio;
y sin embargo los crepúsculos
siguen saltando frente a los ojos;
y entonces la noche
se arrima a la ventana,
la compañera que es una paz
hecha de besos y sonrisas,
las mascotas duermen
y buenas noches, mañana
será otro día en donde
nadie leerá poesía.

Palimpsestos

Otra vez la noche
con sus ojos insondables,
otra vez la calle
de papel blanco con sus figuras ininteligibles,
las formas como moscas rondando
como manchas secas olvidadas en el suelo,
y el sentido creciendo tan de golpe,
lloviendo en picada,
suicidas kamikazes
definición invisible.

Otra vez la noche
y sus fantasmas
arrastrando el eco de las cosas dichas,
como quien respira y existe
porque la palabra
existir
lo moldea y construye.

Otra vez
tallar la sombra de lo impreciso,
encontrar el movimiento indicado,
medir con el ojo imperfecto
la dosis de lenguaje a beber,
otra vez
en esta noche
y dejar que las palabras
desfilen y hagan lo suyo,
su trabajo de hormiga
que encuentren lo preciso
y sino matarlas,
ahogarlas de adjetivos y
comenzar de nuevo otra noche
otra vez
otra noche
otra vez
otra noche.

Noches transmigradas

Afuera
era Japon
con sus figuras invertidas,
un cielo que escupia
luces sobre los techos,
la lluvia
como un manto
sobre las cabezas
que miraban por la ventana,
el murmullo asincopado
el dibujo alzándose
frente a los ojos,
una noche frágil
que desagotaba imágenes
sobre la calle vacía,
un idioma perdido
en el árbol que se mecía
suavemente,
tibias formas describiendo
un recuerdo pasajero
mojado por la lluvia,
una escena creciendo
desde la ventana
y las almas riendo
en el fondo del cuarto
iluminado por rostros
que miraban
Japón crecer.

Les Feuilles Mortes

Esta calle
guarda un eco.

Es de noche
y algo estalla
junto a las bolsas
y sus sombras fétidas
que bañan el suelo
esperando su final.

Hay un silencio
atrapado
sobre los techos
que ese gato vigila.

En algún lado
las paredes
se cierran
para observarlo todo
mejor;
se hunden las ultimas
luces inquietas
en el color
profundo
que inunda todo.

Los arboles
se desgajan
con violencia,
reteniendo
la mirada seca
frente al paisaje.

Algo cae
levemente,
un cuerpo
        (el ultimo hombre
             que se
                  desprende
                     del
                        insomnio)

Alguien muere
lentamente
como las hojas
que besan las horas
en esta noche de otoño.

Saludable

Lo inocuo de nuestras almas,
como el gato
que me observa
y se sabe
imperturbable
en el fondo de su noche.

We left everything behind

El hilo coserá la boca,
será en vano,
el filo de las palabras
abrirá la herida
y escupirá recuerdos
ahogados en el rojo
de la memoria.

Deberás sepultar tus ojos
esconderlos,
será en vano,
las raíces arrancadas
sienten el frio
del otoño
y las hojas que caen
y nos buscan
traen el aroma (y el sonido)
de lo que quedó atrás.

Un Paisaje

Cuando llueve en Buenos Aires
pareciera
que las torres van a soltarse
de sus vigas, van a desatarse
silenciosamente y con apuro
quebrantando el final
seco de palabras
inundado de gestos.
Van a caer al suelo,
pesadas de melancolía
cargando sus ojos invisibles
esos que observaron
todo el hormigueo de la urbe,
que vieron como moría un hombre
en la avenida
y como nacía un niño
sobre el balcón.
Van a esgrimir gritos
recostadas en la tierra
que una vez les fue tan lejana.
Van a hacer las pases
con el observador
que las miró con los pies
bien firmes en la tierra
y dijo
¡pucha! que se mueran los gigantes
que se roban el sol.

El anhelo

La sed
es
flecha en el
vacio 
que esgrime su
recorrido
buscando su meta
perdida
entra tanta nada.

Hoy desperté y encontré

Una mañana detenida en mi ventana
junto a todas esas cosas
que arrastra el tiempo.

Una mañana
abrazando el frio
tratando de bailar con el viento
sin saberse
rota.

Una mañana
desnuda de colores
sin sus ruidos
ni sus caricias matinales.

Una mañana agonizando en mi ventana.

Cavilaciones

Llueven entre los ojos pequeñas infamias
como monedas olvidadas en
el rincón de esa casa oscura.
Son  nubes que crecen y se desdibujan
para parecerse a aquello
que nos molesta.

Hoy el día estuvo soleado
brilló como los días de
infancia, como la mañana
despertando entre tus brazos;
y ninguna nube pareció
amenazar las formas premeditadas,
el sentido atrapado en cuatro paredes
con un sujeto y un predicado,
un sustantivo que sea llamativo y
un verbo que no te haga dudar de lo que lees.

Pero las nubes permanecen
expectantes, aunque no las veas.
Con el sentido y la forma cambiante,
como la conjugación de ese verbo
tan irregular, o el trazo de
este lápiz que todo intenta escribirlo.

Yo amo
Yo amé
Yo amaré
Yo amaba
Yo habré amado
Yo sigo amando

Pero mejor sigamos con
el beso, el ritual que nos devuelve,
el lecho
el abrigo
la copa dulce.
Olvidemos el lenguaje, no
molestemos a las palabras amor.
Todo eso que dije ya
lo sabes, está implícito,
grabado en la sonrisa,
en el gesto de besar
amor.

Nocturno

"Bajé (...) fumando sin ganas, dejándome llevar por la pendiente
          de la noche y de las calles"
                                                             J. Cortazar

Repentinamente
Todo sigue en movimiento
¿Qué sera de esta noche?
Inútil cuestionarse

la mirada inmóvil 
devolvió el gesto.
La silueta cobrando vida
en mitad del recorrido,
una mano deshaciendo
las palabras que nombramos.
Y afuera del vehículo
alguien observando,
esperando
el inevitable final
mientras perros sucios
se pelean el premio, 
un recuerdo resguardado
una letárgica luz brillando
entre la niebla del camino.

afuera y adentro
de esto
que me transporta
como un botín de guerra,
blandiendome entre
las luces secas
y las volutas que dibujan
difusas palabras,
eternas cadencias de lo incierto.

¿de los cielos que te nombran?
¿de las figuras
que se pasean insomnes
y llevan tu rostro
como una máscara?
si lo arrojan en las calles
de este paisaje infame.

mientras espero encontrar
el lugar familiar
y la ciudad no duerme
y esta noche no termina.

Facultarse

Hay que aprender a escribir
                                          las palabras que desfilan
                                          desde la copa del pensamiento
                                          las huellas que marca tu boca
                                          el ocaso que cae de la ventana
                                          el sendero del gato que oculta secretos
                                          el grito de la urbe, la calle y sus bestias

Hay que aprender a escribir
                                           el fuego de las personas
                                           el color que baña los momentos
                                           el llanto de la urbe
                                           el humo que ciega
                                           la sangre que despierta
                                           la herida que golpea
                                           y no dejará dormir


Hay que aprender a escribir
                                          y no sé si habrá tiempo.

Paisaje suburbano

Sobre las paredes
la silueta se recorta.

Sol de mediodía
deshaciéndose en silencio.

Caída leve de los rostros
que contemplan nacer
el horizonte insomne.

Una figura se reparte
extendiéndose.

Entre los intersticios
hay un rumor
de ensueño.

Movimiento letárgico
de una ciudad retorciéndose
bajo el ritmo de las formas.

Figuras que caminan
alejándose del sol
siempre en silencio,
en secreto.

Oda (pesadilla)

Finalmente
he saciado al monstruo
con estas simples
palabras

-basta, por hoy es suficiente

lo he domado
con la corrupción
del lenguaje,
latiguillos
para despistar
como una mancha
creciendo en el techo.

Ahora
duerme plácidamente
sobre las cosas olvidadas
como fotografías
de un rostro viejo.

-basta, por hoy es suficiente

las cadenas
chorreando
vestigios de palabras
insensatas,
procurando llamar
un significado.

¿No ves a la bestia
deshecha
entre tus brazos?
un eco de ultratumba
recorriendo
tu cuerpo insomne,
resignado a caer
en mitad de la noche.

-basta, por hoy es suficiente

aunque sabemos
que no es
así.

La madrugada
se desprende
de los ojos,
gotas estirándose
hasta no poder
más.

Lentamente
descubrir el final,
ver como estallan
contra el suelo
sin más preámbulos
y comprender
que el lenguaje
es inútil.

Despersonalización pluvial

Esta lluvia
es
una eterna caricia,
una mano
que arrasa
con los ídolos
de la noche.
Esas
memorias fatuas
que quedaron
impregnadas
en el ojo
del que mira
ésta lluvia
caer.

2046*

Quizás el recuerdo
sea el único rincón
en donde
no sepa guardarte.

lloverá y
caerán piedras solitarias
sobre el espejo
de la noche que observamos,
hay que recordar que nada es real.

lloverá
y las calles serán cada vez
más oscuras,
solo un silencio sabrá ocupar
el lugar de los abrazos.

como puertas selladas
se levantarán
los dias.
uno tras otro,
los lugares que protegimos
vencidos por la noche.

y las piedras siguen cayendo
suenan lejanas
pero golpean el rostro familiar.

temo mirar

ahora la calle esta desierta
es un laberinto
que no finalizaremos jamas
y esta lluvia no cesa.

*Poema inspirado en la película 2046 de Wong Kar Wai

                                                  

Adieu

Escaleras
hacia lo alto de la noche.

Cuando la dama de negro
suba hacia mi pecho
pediremos
mas sal para la herida.

La memoria
nociva y frágil
lloverá en finos cristales
sobre el nido vacío.
La luna destruirá
la ventana,
bañara el instante
donde se detenían
nuestras sombras
antes de que 
huyéramos.

Nomenclaturas

¿En que quedamos?
¿en que existencia inmediata
devenimos?
o tal vez
nos encerramos
en las palabras
que pronunciamos,
ese molde incorruptible.
Ah! 
el lenguaje absurdo
desatándose
en nuestras cabezas,
envolviéndonos
para escupirnos
sin respuesta alguna.

¿Sabremos alguna vez
como nombrar las cosas
por su nombre
por su filo intenso
y no
cortarnos?

Paseos

Hay 
una sensación abismal
al andar en bicicleta
a través de la
ciudad.
Es 
como si nos precipitaramos
hacia las fauces
de la bestia,
o
nos dirigiéramos ciegamente
al inicio del
laberinto.

Vealo como usted quiera.

Progreso

Paisajes de destrucción 
masivos
en los ojos,
inminentes
en el horizonte;
malditos por su belleza
como un espejo
quebrado
o un rostro
magullado
              (después de la batalla)

Así crecen las formas
durante el ocaso
en una ciudad donde
se enarbolan
techos grises y
la belleza
no es cosa de todos los días.

Varios ensayos de derrotas

Derrota I
Me escapé
me gritaste,
las palomas voltearon a verte
todo se dio vuelta:
los arboles
los autos
las nubes
la gente.
Mis ojos 
giraron
atravesaron mi nuca,
rompieron mi cuello
te observaron;
volvieron a buscarte
mientras yo me escapaba
ciego.

Derrota II
El horizonte desata las palabras qye voy a decirte,
las escupe en tu frente
mientras yo y tu sombra
peleamos
por llegar primero y resguardar tu lugar.

El sol descansa en tu largo abrazo,
ese que me negas cuando discuto
con tu espejo.

Se rien las piedras que observan
desde el suelo
esperando mi caida.

Grito para ser escuchado
pero el eco
me va dejando sordo.

Será así.

Derrota III
Nuevamente
te encuentro. Y
solo hay
un silencio incierto,
extraño,
como las manos 
que me abrazaron
la noche
que te perdí.

Derrota IV
Yo no sé
es increíble
como ésta cabeza
vomita palabras
que corren ansiosas,
sin descanso
a buscarte
anhelandote.

Y yo acá
tratando de olvidarte.

Yo no sé,
es increíble.

En el balcón

Me gusta despejar mis dudas en el balcón,
las arrojo violentamente
contra la calle.
Las veo clamar, pedir piedad
escucho sus gritos
que suben enérgicamente
trepan los arboles
llegan hasta mi balcón
me llaman con todos mis nombres
y yo, egoísta
las ignoro.

Vuelvo a mi cuarto
para no escuchar
el plop que emiten
al ser aplastadas por uno o dos autos.
Siento sobre mi piel su muerte
fría y sin sentido.
Veo el eco que reverbera
entre las paredes,
entre los arboles que son testigos
de mi noche
asesina.
Me invade el remordimiento
por dejarlas padecer en la calle.
Extiendo la mirada y encuentro
el cuerpo inerte
tan secreto y misterioso,
estallado de incertidumbres
que manchan la calle
con un azul onírico.

Cobarde que soy
al despejar mis dudas
en el balcón.

Nocturnos

Insomnio I

Me consumo bajo el crepitar
de la noche secreta de luces,
me pierdo en su fuego incesante
en el grito de su figura caníbal
que luna tras luna consume
los aromas inciertos de la vigilia.

Insomnio II

Crepitar apagado de los días inciertos
que vendrán incesantemente fríos
y agonizarán su ocaso
goteando sobre mi ventana
y no sabre salvar la herida profunda
que se dibujara como una sonrisa apagada
en mis ojos
en tus ojos
en la luna.